El primero lo leí hace varios años. Tantos, que ya no recuerdo dónde. Se trataba de una ley respecto de los autores de una bitácora, y traducida del inglés, decía algo así como “la cantidad de veces que actualizas tu blog es inversamente proporcional a lo interesante que marcha tu vida”.

Por entonces la frase se me antojó bastante patética, ya que yo actualizaba mi blog cuando no diariamente, varias veces al día. Pero claro, eran otros tiempos. Tiempos en que mi trabajo no alcanzaba a satisfacer mi sed de escritura. Tiempos en que sentía la necesidad de demostrarle a los demás -y a mí mismo- muchas cosas. Tiempos difíciles en que la pantalla se convertía en el medio ideal de desahogo o, simplemente, de demostrar que me sentía solo.

Pero los tiempos cambian. En 2008 ingresé a trabajar a Radio Bío-Bío en Concepción y eso gatilló de forma progresiva algunos de los proyectos más importantes de mi vida, incluyendo el conocer a quien más tarde se convertiría en mi polola; más adelante, mi novia y; si todo sale bien, dentro de algunos días, mi esposa.

Sí, mi vida se puso interesante. Y este blog lo resintió.

Algunos de ustedes me hicieron saber con cariño que extrañaban los artículos de antaño y muchas veces motivaron darme el tiempo de lanzar alguna resurrección mensual. Otros me hicieron saber con mucho menos tino que -de alguna forma desconocida- yo tenía la obligación de actualizar para ellos. Un razonamiento divertido pero que, aún así, era una triste evidencia de lo abandonado que tenía este sitio.

Varias veces evalué cerrar el blog y con él, una etapa.

Sin embargo nunca me resolví a hacerlo. Y fue reflexionando poco después de año nuevo que descubrí no sólo la razón de eso, sino la razón por la que -al menos voluntariamente- nunca voy a hacerlo.

Se trata del segundo precepto. Uno que durante años sólo fue mi respuesta irónica ante la insistencia de algunos colegas en reportear “¿cuál es la receta para tener un blog exitoso?”.

En aquellos tiempos me hacían esa pregunta con mucha más frecuencia. En realidad, como actualmente no me la hacen en absoluto, queda claro que “exitoso” era en realidad una asociación a “popular”. Por eso, esperaban escuchar cosas al estilo de “publica sobre temas contingentes, expone tus puntos con claridad, incentiva al lector a debatir…”

Sin embargo, mosqueado, yo sólo retrucaba: “un blog exitoso es aquel que te hace feliz”.

Lo creía genuinamente. Lo sigo creyendo ahora. La respuesta la inspiró un pequeño blog anónimo al que no recuerdo cómo caí, que el autor dedicaba a relatar las cosas triviales que hacía durante el día (no, aún no había Twitter en ese entonces). En su encabezado, ponía: “Este blog tiene como fin compartir mis vivencias con mis 4 mejores amigos”.

Notable precisión, pues cada entrada no tenía más de 4 comentarios. Pero cada uno de ellos era la evidencia del cumplimiento cabal de la finalidad de la bitácora. Era el blog más exitoso que haya visto… pese a que nunca más me interesó volverlo a leer.

Algo similar me pasa con mi propio blog. Porque pese a su abandono y a que -comprensiblemente- gran parte de la comunidad que congregaba se ha marchado, su sola existencia contribuye a mi felicidad. A saber que tengo un espacio realmente mío para escribir cuando lo desee, sin presiones editoriales ni comerciales, sea dentro de un día, dentro de un mes, de un año o de diez.

Aquí seguirá mi blog. Como ese libro favorito que espera pacientemente en nuestra biblioteca casera que un día nos decidamos a releerlo, con sus páginas cargadas de historia, pero con la diferencia de que una bitácora tiene la potencialidad de ser extendida. De seguirse escribiendo hasta el infinito.

Este año me he propuesto volver a escribir aquí con más frecuencia, como un desafío personal. También me he propuesto implementar algunos cambios que he rumiado desde hace tiempo. Quizá lo regrese a sus orígenes en el análisis de medios, bajo la herededa premisa del “Qué no has notado hoy” de McLuhan. O quizá haga de él algo nuevo. He pospuesto hace mucho explorar mi veta literaria, que ya en algunas ocasiones se ha filtrado en estas páginas virtuales.

Quizá no le haga nada. Quizá mezcle todo un poco.

Pero pase lo que pase, siento esa cálida seguridad de que este seguirá siendo mi blog. El blog más exitoso del mundo. El que me hace feliz.

Empleado de Pullman Jota Be en Los Ángeles

Alcé la vista y descubrí a un costado el bus Jota-Be que me correspondía, subiendo con dificultad por la gran cantidad de personas que, como se preveía, viajarían de pie. Pero yo tenía mi pasaje, por lo que tras ahuyentar con un gesto hosco a quien se había esperanzado en obtener mi asiento, me dejé caer sobre la tapicería deseando llegar lo antes posible a Concepción.

Desde luego, mis pretensiones se vieron tempranamente saboteadas: en la escalinata del bus, el chofer mantenía una discusión con un hombre de polera naranja que llevaba el rótulo de Pullman (matriz de la empresa), quien presionaba al conductor para hacer subir la mayor cantidad posible de gente al bus.

- ¡Pero hombre! Nos van a pasar un parte los pacos – se quejó el chofer.
- Tay we’iando. Si todas las máquinas están saliendo reventadas hoy día – justificaba el hombre de naranjo mientras le daba el pase a otra veterana para subir.

Rápidamente el ambiente del bus se hizo insufrible. La gente comenzó a murmurar que era un abuso, que era peligroso, o simplemente que por la codicia del encargado, ya llevábamos 15 minutos de retraso en salir.

Abajo, el auxiliar se unió al chofer en la protesta, creo que más preocupados por la posibilidad de una multa que del riesgo vial. Sin embargo el sujeto de naranja era inflexible e insistía en meter a cuánta persona por metro cuadrado pudiera acomodarse dentro de la maquinaria.

Eso ya era el colmo. Indignado, hice lo que cualquier otro ciudadano con cojones haría: tomar discretamente fotografías del involucrado con mi celular para hacer la denuncia en el MTT.

Esto no se iba a quedar así. Ya me van a conocer… apenas llegue a Concepción.

Pero el padre de un joven pasajero que acababa de llegar no se conformó con el murmullo de queja, con la impaciencia o con inmortalizar la patética escena. Tras señalarle al hombre de naranja que no dejaría viajar a su hijo así por el riesgo que involucraba, llamó a Carabineros. Con viento fresco, los hombres de verde hicieron evacuar totalmente la máquina de pasajeros en pie, para frustración del encargado de Pullman que se quedó con las manos vacías en el andén viendo cómo partíamos.

Aquello me hizo sentir muy avergonzado.

Y para aumentar el agravio, las fotos que iban a constituir mi denuncia continuaron reposando en mi teléfono hasta hoy, cuando una veintena de muertos en la ruta de Santiago a San Antonio llegaron de la peor forma a recordármelo.

Es tras estos casos impactantes que solemos descargar nuestra rabia con las autoridades y su falta de fiscalización, o con las empresas y sus faltas a las normas laborales o incluso a las normas mínimas de seguridad, sin embargo… ¿cuánto hacemos nosotros al respecto?

¿Cuántas veces somos pasajeros inmutables frente a máquinas cargadas como camiones de ganado, a las que viajan a exceso de velocidad o que incluso desconectan los registros? ¿Cuántas veces toleramos con indiferencia estos abusos, deseando que alguien más hiciera lo que nosotros deberíamos hacer?

En La Radio hemos publicado incontables denuncias de pasajeros contra líneas que no respetan a sus propios pasajeros -Línea Azul y Tur-Bus se repiten con frecuencia- sin embargo y para mi sorpresa, muchos usuarios simplemente las dejan pasar con desdén. “¿Acaso eso es noticia?”. “No sean acusetes”, objetan otros.

No. Lo peor que nos puede pasar es acostumbrarnos tanto a las faltas de seguridad en nuestro transporte (o el de nuestras familias) que ya no nos importen. Desentendernos de que para tener el derecho a viajar con seguridad, primero tenemos el deber de exigirlo tanto a las autoridades como a las propias empresas.

En mi siguiente a mi viaje, como una señal de lo que pudo haber ocurrido ese fin de semana largo, pasamos lentamente frente a un bus que yacía volcado en la ruta Concepción-Cabrero. Había chocado frontalmente con un automóvil, muriendo el conductor del vehículo. Por fortuna la máquina trasladaba pocos pasajeros y sólo hubo unos pocos lesionados.

En la Autopista del Sol no tuvieron tanta suerte.

¿Les ha sucedido que un día se sorprenden a sí mismos cantando? No me refiero a tararear la última canción de moda, ni sus favoritas de siempre, ni tampoco el CD que venían escuchando en el auto. Me refiero a ese canto inconsciente que surge sin darnos cuenta, a veces de una melodía que no escuchábamos hace años y que incluso estando en otro idioma, representa de forma fantasmal nuestros sentimientos cuando no se pueden reprimir.

Y nunca había sabido lo que significaba esa canción en específico. Claro, la había escuchado desde que era niño y, aunque ya casi no tiene espacio en el aire, la recordaba perfectamente… pero sus versos contradictorios casi al punto del ridículo encerraron desde siempre para mí una incógnita.

Sonaba extraña. ¿Por qué un pájaro iba a equivocarse tanto y tan repetidamente? Pese a su lejana popularidad, el poema de Rafael Alberti seguía siendo tan ajeno para mí como en un principio.

Internet no alberga muchos datos sobre sus interpretaciones. Se le podría atribuir a la melancolía de la postguerra española en que fue compuesto, mientras Alberti se cobijaba bajo el techo de Neruda en París antes de huir a Argentina, donde fue musicalizado por Carlos Guastavino para -curiosamente- volar de regreso a su patria en la voz de Joan Manuel Serrat.

Pero no. Yo la comprendí esa noche, mientras la veía de rodillas ante las brasas extinguidas.

Comprendí que a veces, eres ignorante de que estás cometiendo una gran equivocación. Una equivocación que se incuba silenciosa y crece, como un alud de lodo, año tras año y década tras década, hasta que un día te sepulta en vida.

Una equivocación tan grande que transtorna tu mundo, al punto de que pierdes la certeza de todo. Que te hace dudar hasta de las cosas más elementales y cuestionarte si toda tu existencia no fue, a sacar de cuentas, una gran equivocación.

Eso lo supe aquella noche, mientras la veía esforzarse por revolver las cenizas en busca de una llama. Con sus ojos fijos y tristes. Con su voz cansada. Cantando.

Fuerza, Mamá.

Aún así, nos encontramos cuando más nos necesitábamos: cuando estuvimos extraviados. Aprendimos a querernos, perdonarnos y a hacernos indispensables. A amarnos.

Gracias a ella pude lograr viajar a España, pero aún más importante: gracias a ella regresé del abismo en que me encontraba.

Durante toda mi vida me esforcé por vencer mi timidez a hablar en público y -creo- que finalmente toda aquella preparación fue para esto. Aunque claro, de todas formas acabé olvidando todo el libreto…

No tiene importancia. Lo único que importaba era preguntárselo.

Y lo hice.

(Aún no sé cómo, ¡pero lo hice!)

La foto es de Marcelo Sáez. Nos fue enviada a Radio Bío-Bío el mismo día que se restablecieron las comunicaciones en Concepción y la emoción que refleja me provoca un nudo en la garganta cada vez que la veo.

Pueden ver más en esta galería.

En La Radio también nos esforzamos en cumplir nuestra parte, con algunos ejemplos que tendrán siempre mi admiración. El control radial, al que el terremoto sorprendió solo en el edificio, se mantuvo en su puesto durante 25 horas hasta que alguien pudo reemplazarlo, sin conocer en qué estado se encontraba su casa.

Una colega cruzó 3 comunas para ser la primera en llegar al locutorio, llevando consigo a su madre y su pequeña hija (que cuando llegué, dormía acurrucada en una silla tapada con una chaqueta). Otro colega, quien perdió su departamento tras el sismo, trabajó 4 días seguidos durmiendo por ratos en una de las oficinas.

Otro más, caminó esa mañana desde su casa por una ruta cortada al tránsito para llegar hasta los estudios. 25 kilómetros.

Todos aportamos a este gran esfuerzo colectivo. Fue un momento donde la sintonía, los avisos o los cargos perdieron toda importancia y cada uno se puso a disposición de los demás; tomando un turno tras otro, clasificando medicamentos, acarreando agua o lo que fuera necesario.

Entre tanta tragedia e incertidumbre hacia el futuro, la única recompensa era el agradecimiento de la gente. Por eso, al igual que con las tarjetas o la comida que nos regalaban, me sonreí cuando dijeron en Facebook que le darían “un aplauso masivo a La Radio”.

Nunca pensé que lo cumplirían.

(Gracias a Iván por avisarme del video)

Creo que don Nibaldo -el fundador de La Radio- habría estado orgulloso de escuchar las estrofas que él mismo escribió coreadas por las voces de su gente. De nuestra gente. Como yo lo estoy de haber sido una pequeña parte de eso.

En el futuro, Concepción será recordada por albergar extraños fenómenos sociales. Tan curiosos como la (ahora irónica) falsa alerta de tsunami de 2005, tan repudiables como los saqueos a gran escala… y tan inverosímiles como el cariño de su gente por un medio de comunicación.

Cuando era niño allá en los 80, los toques de queda eran cosas malas. Separaban a los padres de los hijos y, pese a ser muy pequeño, de alguna forma sabía que cuando las puertas se cerraban, cosas horrendas sucedían allá afuera. Cosas que me hacían tener pesadillas.

Curiosamente, ahora los toques de queda son la única forma que tenemos para dormir en paz. Las patrullas militares resguardan esquina por medio, garantizando que los saqueadores no volverán a hacer de las suyas y dándole a Concepción cierto aire de combate urbano que ya se lo querría una secuela de Splinter Cell o Metal Gear Solid.

Caminar por una ciudad caída y en toque de queda es tétrico. Tiene un aire fantasmagórico recorrer a las 21 horas calles que sólo un par de semanas atrás eran vías vibrantes, ahora sólo capaces de reverberar mis propios pasos.

Sin embargo también me hace pensar que al igual como cuando al retirar la decoración de un local comercial muchas veces se descubren los letreros o señas de sus primeros dueños, Concepción también ha dejado ver sus inicios como pueblo, con sus calles oscuras que perfilan la luna sobre el cerro Caracol y unas estrellas tan profusas como nunca pudieron verse mientras las luces de la ciudad brillaban sobre el horizonte.

Sólo espero no tener tiempo de acostumbrarme.

Concepción. 21 horas. El camino que elegí no fue por gusto, sino el único disponible para llegar a casa evitando las zonas en peligro de derrumbe.

(Y sí, por supuesto que tenía salvoconducto).

Mi ciudad está devastada. No hay cuadra en la que no se haya derrumbado una construcción, una fachada o cuando menos esté salpicada de escombros que cayeron desde las cornisas y ventanas. La mitad de los vecindarios continúan a oscuras y sólo algunos han recuperado el agua potable. Del gas, ni hablar.

El supermercado o el restaurante chino donde a diario comprábamos el almuerzo ya no existen. Los que resistieron fueron arrasados por los saqueadores, quienes no sólo acabaron con lo que el sismo dejó en pie, sino también con el poco temple que a la gente le quedó tras aquella madrugada de terror.

Al menos 6 edificios de altura respetable amenazan con venirse abajo en la proxima réplica. El flamante Alto Río no tuvo tanta suerte: se partió en dos y sus fauces de concreto atraparon a casi un centenar de personas que dormían junto a sus familias. El cuerpo de una de ellas todavía no es encontrado.

Sobre el río Bío-Bío y descontando el ferroviario, sólo 1 de los 3 viaductos que lo cruzaban sigue en pie, aunque con daños y con una sola de sus cuatro pistas habilitada mediante el apoyo de un puente mecano. Cruzar la frontera de Arauco volvió a ser algo tan engorroso como en tiempos de la colonia.

Así y todo creo que en Concepción la sacamos barata. Nuestro puerto hermano, Talcahuano, quedó inutilizado, donde el maremoto inundó poblaciones enteras e incluso arrojó barcos en las calles, como una feroz advertencia de que en este mundo es la naturaleza la que manda.

En Lebu, el amplio río que dio trabajo durante siglos a los pescadores se secó. La casa de Violeta Parra en San Carlos y de Arturo Prat en Ninhue sufrieron daños rayanos en la demolición. La Intendencia -otrora estación de trenes- no tiene vuelta y se estudia si es posible rescatar el mural de Gregorio de la Fuente que ilustra nuestra historia.

Dichato, Llico y otras bellas localidades costeras fueron barridas del mapa.

Muchas personas -incluyendo la hermana de una querida amiga- murieron. Algunas cayeron bajo los escombros. Otras, arrastradas por el mar. Quizá nunca sepamos con exactitud cuántas.

Pero frente a tanta destrucción, frente a un cambio del eje de mi mundo del que no era necesario que la NASA me alertara, mi corazón se apaña en una extraña mezcla de sentimientos.

Por un lado siento un dolor enorme por las pérdidas. Por ver los mismos lugares que acompañaron mi infancia arrumbados, acordonados y resguardados por militares. Por lidiar cada día con la angustia de cientos de personas que llegan hasta nosotros para decirnos que no tienen comida, agua ni medicamentos, o que aún no conocen el paradero de algún familiar.

Por otro, siento una rabia enorme. Porque día a día, afloran cada vez más evidencias de que esta tragedia tuvo muertes y daños innecesarios, evitables, si sólo se hubiera actuado con previsión, con rapidez o tan siquiera con competencia.

Siendo de izquierda, puedo decir responsablemente que el gobierno de la presidenta Michelle Bachelet cargará por siempre con la culpa de abandonarnos en la necesidad, con el mezquino fin de resguardar su capital político. Es algo que muchos penquistas jamás olvidaremos.

(Pero ya llegará el momento de ahondar en ello).

Porque por sobre todas las cosas, siento un orgullo y un agradecimiento enorme. Un cariño como nunca lo sentí por Bomberos, por Carabineros, por los funcionarios de la PDI y por las Fuerzas Armadas, muchos de los cuales pasaron hasta 3 días sin dormir, sin ver (o incluso saber) de sus familias, en resguardo de la salud y la seguridad de la gente.

Curiosamente, tuvieron que pasar 37 años para que tener nuevamente al Ejército en las calles diera fin al estigma de las Fuerzas Armadas y los convirtiera -para nosotros- en un símbolo de esperanza.

Un agradecimiento impagable por quienes nos han enviado su ayuda. Por los camiones que llegaron desde Atacama a Tomé, o desde Punta Arenas a Coronel y Lota. Por las ambulancias del SAMU de Puerto Montt que recorrieron nuestras calles o por el regimiento de Osorno que recuperó el control de Arauco. Para ellos simplemente… gracias.

Y claro, la mayor admiración es por mis colegas. Por quienes lo dejaron todo para estar ahí, comunicando a la gente o dándoles una palabra de tranquilidad. Por quienes se mantuvieron frente a los micrófonos pese a haber perdido sus casas, a no haber dormido o a desconocer el paradero de sus hijos. Quienes lograron lo que la autoridad no pudo: decir con firmeza que saldremos adelante.

Los finales son un nuevo inicio. Concepción volverá a ponerse en pie.

*Este mensaje fue publicado por Juan Pablo Aqueveque a solicitud de FT.

En realidad creo que podríamos achacarle un poco más.

Como ustedes saben, hace casi 6 meses pusimos en línea el nuevo sitio de Radio Bío-Bío. Sin duda es el proyecto periodístico más importante que haya hecho en mi vida y del que razones para sentirme orgulloso no me faltan: nos abrimos paso entre gigantes dormidos, triplicando el tráfico desde su lanzamiento, con una participación increíble en las redes sociales y un equipo de trabajo excepcional.

Y claro, para la nota chovinista, siendo el único medio chileno en Internet cuyo equipo trabaja íntegramente fuera de Santiago, sin contar el uso de software libre tanto en el servidor como en los escritorios.

(Como adoro sacar el tema a colación).

Pero el esfuerzo que ha demandado también me ha pasado la cuenta, pudiendo resumirla en un concepto muy simple: mi vida personal se convirtió en un desastre.

En menos de 6 meses terminé con mi polola, dejé de ver a mi familia y amigos, abandoné mis placeres como la música o los videojuegos y, más triste aún, dejé de atender este blog.

(Irónicamente no es que haya dejado de escribir, sino que nunca había escrito tanto: 2661 artículos a la fecha para ser exactos, sólo que ahora en el sitio web de RBB).

Así, un día me topé con que mis 4 casillas de correo aglutinaban casi 3.000 mensajes sin leer, que había dejado de hacer muchas cosas que disfrutaba y que hasta el gato me desconocía.

Peor aún, sólo hace poco descubrí que uno de mis grandes amigos tuvo a su primer hijo… y yo me enteré sólo casualmente, por Facebook.

Por fortuna jamás es tarde para darse cuenta de que la estás cagando de tus errores. Ya consolidado el equipo de trabajo, comencé a retomar lo que había perdido, incluyendo el perdón de mi polola, el cariño de mi familia y por supuesto, el contacto con el grupo de personas que nos solíamos dar cita aquí para discutir ñoñerías.

¡Ah! Y como sucede al llegar de todo largo viaje, no vengo con las manos vacías. Durante estos meses he reunido una cantidad increíble de conocimientos y anécdotas sobre software, medios de comunicación y redes sociales que compartir con ustedes.

Más aún, mi reencuentro con la fauna política, sumado a una nueva arista de información y defensa de los consumidores en que pienso ahondar esta temporada, nos augura un 2010 muy, pero muy entretenido.

Por último, quiero hacer algunos agradecimientos. A mi gran amigo Claudio, a Juque y a Ricardo Stuven, cuya colaboración desinteresada fue esencial para construir lo que es hoy el sitio web de Radio Bío-Bío.

Pero sobre todo -y paso aviso que no es hueveo- tengo una deuda de gratitud inmensa con Leo Prieto y el equipo tras FayerWayer. Esto porque aún cuando en el pasado fui bastante denso (para no decir maraco) con ellos, Leo tuvo la gentileza de auxiliarme cuando necesité su ayuda, sin pedir nada a cambio. Semejante nobleza obliga.

Y desde luego, a ustedes. Por esperar :)

Ahora bien, veamos qué nos depara el futuro…

Desde luego no es que no haya escrito, sino que todas mis letras se volcaron al nuevo sitio de Radio Bío-Bío, un bebé que ha resultado ser más demandante de lo que había podido imaginar.

Mantener un sitio de noticias no es trivial y menos el de La Radio, lleno de contenido local. Súbitamente pasé de los artículos reflexivos que rumiaba durante todo el día, a las notas cortas y precisas que deben publicarse al instante para seguir el paso del relato radial.

Para serles franco, no recuerdo haber tenido tanto trabajo en mi vida. Cambié la hora de almuerzo donde -a veces- hasta me permitía una siesta, por una empanada y un yogurt devorados con prisa sobre el escritorio, entre mate y café enfriado.

Los horarios de trabajo se convirtieron también en fronteras imperceptibles confirmando mi analogía del parto donde una vez que nace, ya no vuelves a dormir tranquilo: siempre hay algo urgente, ya sea periodístico, técnico o comercial.

Recapitulando, siento que agosto pasó como un solo día de 744 horas. Pero… ¿saben? Agotado, estresado y paranoide, también creo que nunca había sido tan feliz.

Aunque no lo crean, es la primera vez que trabajo oficialmente junto a mi gremio. Claro, había colaborado en equipos de diseñadores, ingenieros informáticos, civiles, psicólogos e incluso ejecutivos de ventas (toda una fortuna en darme pinceladas multidisciplinarias), pero nunca con periodistas.

Mejor que eso, tuvimos la fortuna de formar un equipo de trabajo pequeño pero fantástico, con chicos talentosos que aman lo que hacen. Entre todos nos hemos ido adaptando para seguir a la red de prensa más grande de Chile, con un nivel de compromiso que nunca me acaba de sorprender.

(Denisse, Gerson, Felipe, Camila, Andrea, Laura y Jeran… gracias).

No es la única sorpresa. WordPress ha sido un administrador de contenidos maravilloso, soportando con eficiencia más de 100 entradas diarias y ofreciendo posibilidades de extensión que parecen infinitas integrando audio, video o servicios como Twitter y Google Maps.

Si a esto sumamos que nuestro equipo de prensa trabaja íntegramente sobre Ubuntu y que informamos a todos Chile no desde Santiago, sino desde Concepción, comprenderán que mi orgullo raya el chovinismo.

Y a ustedes, gracias por la paciencia. Por seguir aquí. Me gusta pensar que estamos ad portas de un hito importante, asi como del cumplimiento de un anhelo personal.

Encantado de que nos acompañen.

Por cierto… ¿cómo es que tuve tiempo de escribir? Pues verán, ayer nuestro humilde servidor simplemente ya no soportó la creciente carga del sitio y se murió, obligándonos a instalar -en el transcurso de hoy- otro mayor para su reemplazo. Inmejorable (aunque tragicómica) señal de cómo vamos avanzando.

¿Cierto, Sancho?